凌晨一点的街角，炒面的铁锅还在滋滋作响。老陈把火调小，用搭在肩上的毛巾擦了擦汗。这是今晚的最后一位客人——一个穿着皱巴巴衬衫、领带松垮地挂在脖子上的年轻人。
年轻人坐在塑料凳上，盯着锅里翻滚的面条，眼神有些发直。老陈没多问，只是多卧了一个荷包蛋，煎得边缘微焦，蛋黄还是溏心的。
“今天加班？”老陈把盘子推过去，顺手递了双筷子。
年轻人愣了一下，点点头，声音沙哑：“赶一个方案，改了八版，最后还是用了第一版。”
老陈笑了笑，没接话，只是往旁边挪了挪，腾出个空位坐下，给自己倒了杯凉茶。夜风穿过巷口，吹得头顶的灯泡轻轻晃，影子在墙上拉长又缩短。
年轻人低头吃面，吃得很慢，像是想把每一根面条都嚼出味道。吃到一半，他忽然抬头：“老板，你说人为什么要这么拼？”
老陈望着街对面已经熄灯的写字楼，说：“我年轻时也这么问。后来发现，拼不拼不是重点，重点是拼完之后，还能不能坐下来好好吃碗面。”
年轻人没再说话，只是把碗里的蛋一口咬破，金黄的蛋液流进面汤里，他忽然眼眶有点红，但很快低下头，把剩下的面吃得干干净净。
临走时，他掏出手机扫码，多付了二十块。老陈摆摆手：“不用，收摊前最后一位客人，我请。”
年轻人站在巷口，回头看了一眼，轻声说了句“谢谢”，然后转身走进夜色里。
老陈收拾完锅碗，拉下卷帘门，锁扣“咔嗒”一声，像是给这一天画了个句号。他抬头看了看天，城市的光污染遮住了星星，但月亮还在，清清冷冷地挂着。
他忽然想起很多年前，自己也是在这样的夜里，坐在别人的小摊前，吃了一碗加蛋的炒面。那时候他也问过同样的问题，而那个摊主只是笑了笑，说：“明天还要早起呢。”
老陈把钥匙插进口袋，慢慢往家走。巷子很静，只有他的脚步声，一下，一下，踩在微凉的柏油路上。
生活大概就是这样，没有那么多惊天动地的转折，多的是这样一碗面、一句话、一个沉默的夜晚。但正是这些微小的瞬间，让人在疲惫之后，还能继续往前走。
他拐过最后一个弯，家里的灯还亮着。
